Una de las cosas que más disfruto en la vida es caminar. Ya lo había mencionado antes en el blog y hoy lo reitero. En realidad, adoro la posibilidad de mover mi cuerpo y desplazarme con él ya sea bailando, corriendo, saltando, como sea. Creo que por eso aún me niego a comprar un carro, me da miedo volverme esclava del automotor y olvidar la maravillosa maña de andar a pie.

Sin embargo, esa celebración de la libertad de movimiento se ve, literalmente, atropellada por la cantidad de personas que van en carro o moto, pensando sólo en sí mismos y olvidando que todos tenemos derecho a un espacio.

A quién no le ha pasado que, después pacientemente a que el semáforo peatonal cambie a verde, va a cruzar la calle y encuentra la cebra obstaculizada por carros o que aún sigan pasando los vehículos de aquellos que no se detuvieron ante la luz amarilla y la roja. A mí me pasa mucho. Todos los días. Varias veces en un mismo día. En toda la ciudad. En unas partes más que en otras, pero en toda la ciudad.

Llevo años conteniendo la ira que esto me produce y, como soy incapaz de reaccionar de manera violenta —mentira, una que otra vez le he alzado la voz a más de un conductor—, he decidido convocar a un acto de desobediencia civil hasta que nos devuelvan nuestro espacio. Invito a todos los peatones a no acatar la señal roja del semáforo peatonal y seguir pasando aún después de que haya cambiado la luz verde.

Si los conductores de taxi, bus, vehículo particular y moto, lo han hecho por tantos años y las autoridades de tránsito simplemente los ven pasar, ¿por qué no hacerlo nosotros, los caminantes, que fuimos los primeros dueños de las calles?

Así que la invitación queda abierta. Ustedes verán si le ponemos fecha y lo hacemos juntos a una misma hora o simplemente empezamos desde mañana y que pase lo que tenga que pasar.

Hasta hace pocos años yo era de las personas que daba limosna en la calle. Lo hacía convencida de que con eso alegraba una vida y le ayudaba, aunque fuera con muy poco, a conseguir algo de comer o pagar una habitación y así no dormir en cualquier acera. Dejé de hacerlo cuando entendí que con eso sólo apoyaba la mendicidad y patrocinaba a unos cuantos desgraciados que explotan niños, ancianos, desplazados e indígenas, y se enriquecen con el trabajo de éstos en las calles.

Para mí ha sido muy difícil contenerme y mirar para otro lado. Sé que si doy limosna sólo beneficio al maldito explotador, pero si no lo hago no me quiero ni imaginar cómo maltratarán a los mendigos al llegar sin nada.

No es justo que estas personas estén sometidas a semejante infamia. Hay que hacer lo posible para evitar que estén ahí, pero creo que no dar limosna no es una acción lo suficientemente efectiva.

Sé que no es lo único que se hace pero creo que ninguna de las medidas actuales está ayudando a solucionar el problema. Cada día ve uno a los mismos en las mismas partes. Como el viejito de la playa que tiene un cartel que dice: Ser viejo es ser niño dos veces. Recuerdo también a un niño que conocí cuando entré a la Universidad y pedía limosna en los alrededores. Hoy debe tener entre quince y dieciocho años. Ya no pide para comprar un pan, ahora está perdido en la botella de pegante. Como ellos hay miles en nuestras calles y cada día corremos el riesgo de que sean más. Muchos más.

Ojalá algún día tengamos una política efectiva para atender este problema. En este caso, más que corazón, necesitamos firmeza y decisión. El problema no son los mendigos, sino las condiciones de desigualdad que han generado tantos años de malos gobiernos en el país. La tendencia siempre es a atender el problema que sobresale y olvidamos la raíz de éstos. Esperemos que llegue alguien que lo entienda de esta manera y empiece a darle solución, a este y a muchos otros problemas que padece Colombia.

Ya viene Universo Centro…

¡Quiubo pues!

Quiero decirles que no he muerto, que no he dejado de escribir y mucho menos de soñar. Tampoco he dejado de jugar. Han sido tantas, pero tantas las ocupaciones que he tenido últimamente que me he desconectado del blog y no he podido publicar nada.

Prometo que pronto volveré. Besos a todos. ¡Chau pues!

Pd.. Los dejo con mi canción de la semana: Sex and candy… y de hace muchos años.

Esta tarde, después de una mañana que se fue rápido por levantarme muy tarde, salí a caminar. El cielo estaba despejado, el sol maravilloso y el clima perfecto para pasear un ratico. De lunes a viernes hay mucha gente en las calles de mi barrio, en cambio los domingos la mayoría se esfuman y el espacio queda libre para caminar.

Me paré en la esquina a mirar para todos lados y decidir para dónde coger. Tomé la ruta acostumbrada, la de cada mañana. Caminé algunas calles hasta el minimercado para comprar chicles ¾soy adicta¾. Luego me fui a buscar un café y tomármelo mientras veía la gente pasar. Estaba delicioso, caliente, negro, amargo, humeante, espumoso… mmmmm.

Seguí caminando, vi la puerta abierta del lugar que pronto albergará la librería de unos amigos y entré a saludar. Luego fui a buscar algo de comer y volví a la casa para escribir algo completamente distinto a lo que leen pero nada me salió.

Me encanta caminar. Me gusta el lugar donde vivo porque puedo ir caminando a los lugares que más frecuento. Ojalá pudiera ir a todas partes de la misma manera. A veces me estreso con personas y situaciones que encuentro, pero la mayoría me entretengo e invento historias con algunas de ellas.

Escribir esto me ha hecho antojar de caminar un poco más. Publicaré estas líneas, me pondré los tenis y saldré a la calle un buen rato.

Cuando voy por la calle es común escuchar frases como la del título de este post. Sea para mí o para las mujeres que van cerca, nunca falta el valiente que se arriesga a decir algo. Algunos de los piropos me causan mucha risa, pero hay otros que definitivamente se pasan de tono. ¿De dónde sacan valor los hombres para decirle algo a una desconocida?

Debido a mis atributos ¾modestia apártate¾, he soportado años de comentarios callejeros. Aclaro que no son por la voluptuosidad, que no poseo, sino por lo larga y flaca que soy… y uno que otro encanto ¾acá suenan las risas pregrabadas¾. A veces se vuelve incómodo, pero también, quién lo niega, hay días en los que le sube a uno el ego que tanta gente esté pendiente y hasta lo manifieste.

Claro que hay piropos en los que no se debe confiar, los de los trabajadores de una construcción. Estos personajes le dicen de todo a cuanta mujer pase cerca, así que estos no cuentan para subir el ego. Hay otros, en cambio, que no se escuchan y terminan siendo los más dicientes: las miradas. Cuando uno va y se cruza con los ojos de alguien que en un segundo le da a entender que es la mujer más bella que ha visto en todo el día. Esa sensación es fantástica y se le roba a uno más de una sonrisa.

Por la vanidad y la necesidad de reconocimiento que tenemos las mujeres espero que los “piroperos” no se acaben. Ojalá vayan afinando y renovando los piropos, pero eso sí, que nunca dejen de existir.

Estaba en el Palacio de Bellas Artes esperando a Diana. Hace mucho que no nos veíamos y teníamos muchas cosas para contar. Pero tengo la costumbre de ser puntual, incluso a veces exagero y llego muy temprano. Por el contrario, Diana es incumplida y hoy me di cuenta que tiene el reloj atrasado.

Quedamos de vernos a la una. Llegué faltando veinte minutos. Pero sé que no debía desesperarme porque la que llegó antes de lo acordado fui yo. Sin embargo pensé que de pronto no le había dicho que era en Bellas Artes de la Playa sino en el Pasaje Cervantes. Así que esperé a que fuera la una para llamarla.

Junto a mi estaba un señor con un carrito de ventas… chicles, cigarrillos, mentas, bombones, todos esos artículos de cien pesos que le dan con qué vivir, y hasta ser feliz. Junto a él estaba su nieto, que se encargaba de vender los minutos de celular. Nunca he apoyado el trabajo infantil pero decidí comprarle un minuto para llamar a Diana.

Luego de saber que mi amiga tardaría más de lo esperado le pregunté al niño cuánto le debía. Él miró el registro de la llamada y me dijo que eran trescientos pesos. Le pagué con dos monedas de doscientos y me fui sin esperar el vuelto. Escuché cuando le dijo al abuelo: “¡Uy, mirá qué de buenas!”

Él sintió alegría… yo me sentí tan miserable…